El amor y la pértiga

Hacer el amor es hermoso
como un salto con pértiga.
Tan hermoso cual eterno primer salto
sin saber si al otro lado nos esperan
las piernas abiertas del vacío
o un titular efímero en la página deportiva
de algún vespertino diario de provincia.
Pues el amor es este salto y no
porque el órgano de mi deseo posea
exorbitantes dimensiones de garrocha es obvio
no presumo de tal cosa
Entiendo que en este salto no habrá varilla
que derribar amor mío
sino la soledad del atleta
y la garrocha tu vientre
el estadio vacío
y este fuego que hace de la pértiga una torre
por la que asciendo
y en la que despiertas
aferrando mi grito con los dedos.
Corro entonces por tu cuerpo pista de atletismo
ahora incrusto la garrocha
me elevo cinco metros seis
hexámetros
hasta rozar la dentadura de los ángeles y
batir la marca sin saber cuál marca
mientras la pista suspira victoriosa y derrotada
dormida cae la pértiga
y atleta ebrio rasguño por última vez
estas alturas descendiendo
hasta rebotar vencedor en la olímpica colchoneta
de tus senos.

Por cierto
ningún representante de Guinness vendrá
por este asunto de los records.